Veste

Vîntul tună și răsună

Urlă să zvonească:

Păpușa rusească

Se mută pe lună.

Haiku

In gand fierbinte

Visele ruginite

Ploua cuvinte.

Ion Minulescu – Acuarela

In orasu-n care ploua de trei ori pe saptamana
Orasenii, pe trotuare,
Merg tinandu-se de mana,
Si-n orasu-n care ploua de trei ori pe saptamana,
De sub vechile umbrele, ce suspina
Si se-ndoaie,
Umede de-atata ploaie,
Orasenii pe trotuare
Par papusi automate, date jos din galantare.

In orasu-n care ploua de trei ori pe saptamana
Nu rasuna pe trotuare
Decat pasii celor care merg tinandu-se de mana,

Numarand
In gand
Cadenta picaturilor de ploaie,
Ce coboara din umbrele,
Din burlane
Si din cer
Cu puterea unui ser
Datator de viata lenta,
Monotona,
Inutila
Si absenta…

In orasu-n care ploua de trei ori pe saptamana
Un batran si o batrana -
Doua jucarii stricate -
Merg tinandu-se de mana…

No comment

De ce ar trebui sa primim sfaturi despre sex de la Papa ? Daca stie ceva despre sex, nu ar trebui sa stie! George Bernard Shaw

Nimeni nu va castiga razboiul sexelor; se fraternizeaza prea mult cu inamicul. Henry Kissinger

Toate femeile sunt bune – bune de nimic sau bune la ceva.  Miguel De Cervantes

Casatoria este triumful imaginatiei asupra inteligentei. A doua casatorie este triumful sperantei asupra experientei. Oscar Wilde

Dr. Strangelove or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb

some piece of old school Black Humor

De vara

ma scald la umbra unui corp…de iluminat.

un far vetust-  totuși neterminat.

în picuri de roua fierbinte,

arzând sub buza care minte.

alunec în cascada de lumina și foc acru,

sub farul asudat și  macru.

‘D’

Angoasa

retina-mi inebunita

de dansul rotativ

al pleoapei tale  brune,

ermetica dorința

nu ți-o spune.

privirea ta m-adapă

dar însetarea mi-o întreține

în arcul -minte

cu gânduri cui

ca niște ținte.

în vid , departe de orbita

fugind de ultima sclipire

se-ascunde furia

în neștiință genei tale

ce-mi lega funia.

‘D’

Urme

solar etern

redus la mărginirea unei clipe

stingher , plutesc absurd

în germene de ciuda

tu ești desert al ploii mele

nativa în pleoape.

fricțiunea din nori-

tunet în clipire

prin pasionalul gest

în ora ta de izbăvire.

Satir lasciv,

schimbat în corindon,

lucid în detașare

mi te împământenești.

eu sunt matricea vremii tale

uitata într-un ceas

ticăind tăceri

respirând minute

prin clipa de apoi

a păcii așternute.

‘D’

Tormenting

Lupta

apa a secat de gânduri

obligând revolta la un compromis

singuratic sta intre scânduri

tot extaz dar și proscris…

Antistene fermenta amiaza  circumstanțială

în diminețile glonț.

‘D’